Sonidos indéfilos #15

Jodorowsky... la psicomagia... peyote por un tubo... el tarot... las idas de olla... las venidas de olla... Ahora bien, si están hartitos de la racanería intelectual y buscan emociones fuertes, el chileno puede estar en lo más alto de la subversión sin medias tintas. Hablamos nada menos que de 1973, que ya ha llovido, y hablamos del film que dejó patidifusa a la cinefilia de Cannes, que no esperaba un "perro andaluz" pasado por Castaneda y lindante con Bruce Lee y Sergio Leone... Que lo de la ida de olla va en serio... Sin embargo, a todos los que desafortunadamente no conociesen la obra de Alejandro Jodorowsky, tan vasta como impredecible, tan ecléctica como provocadora, insisto: se hace necesaria la revisión de estos artefactos cargados de transgresión y refinamiento. El arranque de LA MONTAÑA SAGRADA es una experiencia perturbadora y única, cargada de simbolismo y perfectamente consciente de su unicidad como muestrario del desbordante talento de un Jodorowsky que, en mi humilde opinión, debió dejarse de visitar al Dragó y haber frecuentado más las cámaras. Aquí les dejo esta barbaridad sensorial...

La soledad y los desastres de Turpin #5

Turpin salía de la escuela exactamente a las cinco de la tarde; golpeaba suavemente las acacias con un palo y miraba de soslayo las dos únicas casas que quedaban en pie en el trayecto hasta la suya. Allí vivían dos familias, allí quedaban los últimos vestigios de lo que un día fue una especie de comunidad; sin embargo, nada de esto inquietaba lo suficiente a Turpin, no al menos como para tener en mente el último suceso en la clase o la nauseabunda charla con el director, con su ridícula chaqueta de pana y sus falsos modales de capitalino de mediana edad, todo comprensión y corrección, e incapaz de impartir disciplina ni rectitud. Antes de comer, Turpin se asomaba a la ventana que daba al patio desde su cocina para fumar un cigarro; observaba la mata mustia de hierbabuena y las volutas de humo enredándose con pacientes movimientos de ballet. Turpin no pronunciaba una sola palabra durante este habitual rito, era consciente de su soledad, no hacía nada por evitarlo.

De portadas #39 "Unexpected"

... ¡Cuidado con la ministra, que anda suelta!...

Discos redondos: The Alan Parsons Project "Tales of mistery and imagination" 1976

Hace sólo dos días, desayunando, me quedé frío, muy muy triste: Eric Woolfson nos dejaba con sólo 64 años. Y de verdad que lo sentí muchísimo, porque le tenía un aprecio enorme, algo muy personal. Woolfson era el lado menos ampuloso de The Alan Parsons Project, su "cara oscura"; curioso si tenemos en cuenta que se trataba del vocalista y Parsons, la verdadera estrella, se ocupaba del tema instrumental, cuando suele ser al revés. Como no podía ser de otra manera, esta sección tenía que ser para este grupo irrepetible y para un disco mítico, el que supuso la irrupción por la puerta grande del que fue nada menos que el ingeniero de sonido de Pink Floyd, sin ir más lejos de su The dark side of the moon. Tales of mistery and imagination es un impresionante homenaje a la obra de ese genio que fue Edgar Allan Poe, y contiene referencias como la introducción "A dream within a dream", que marcaría el gusto de la banda por abrir sus discos con un instrumental; "The raven", probablemente el mejor tema del disco y pionera en la utilización de un vocoder; "The cask of Amontillado" o el larguísimo intrumental "The fall of the house of Usher". Aquí traigo otra de las maravillas que incluía el que sigue siendo el mejor álbum de la banda, sirva como último adiós a un gran tipo.

Sonidos indéfilos #14

La pregunta surgió una noche con mucho humo y mucho alcohol, y no era más que una de esas preguntas típicas que se repiten un centenar de veces en una vida, y no era más que una de esas noches que se repiten más de mil veces a lo largo de una vida. Noches vacías con cuestiones vacías. Y la cuestión no podía ser más manoseada: ¿Qué te llevarías a una isla desierta? La respuesta me salió automática: prescindiría del libro y el disco a cambio de un reproductor para poder ver LA MAMAN ET LA PUTAIN, las tres horas y media más desgarradoras, intuitivas y anárquicas que he tenido oprtunidad de ver, siempre con el permiso del tito Godard, claro. Una obra maestra única e inimitable, de verborrea infinita y un desencanto que se te agarra a la garganta y te hace replantearte qué coño haces tú vivo.
En fin, como la reseña ya la hice en su momento, tocaba hoy su banda sonora... y me di cuenta de algo que me temía desde que decidí empezar esta sección: ¡no tiene! Bueno, supongo que esto se podía suplir perfectamente con uno de esos larguísimos y lacerantes diálogos, incluso monólogos, pero he encontrado un trocito del film que incluye música estrictamente diegética; en este caso nada menos que el gran Richie Blackmore. Disfrútenlo y, sobre todo, no esperen a ver esta maravilla si es que aún no la han visto.

Adiós a Paul Naschy/Hola, ministra...

Éste va a ser un post francamente curioso, primero porque no es buscado, y ojalá nunca hubiese tenido que escribirlo, aunque todos sabemos que esto último no es más que una gilipollez.
Se fue Paul Naschy, y se fue en un año especialmente desgraciado para el séptimo arte. Y no me gustaría pecar aquí y ahora de pedantillo y decir con la boca abierta: "¿Paul Naschy?... bueno, bueno... ¡Un icono underground! ¡un genio incomprendido!..."... Hombre, seamos coherentes; aun reconociendo el trabajo infatigable del que ha sido nuestro Karloff patrio, lo cierto es que el grueso de su producción no pasa de "curiosidad de género de bajo presupuesto". No, nunca me ha quitado el sueño Naschyy su obsesión por los clásicos de la Universal, a los que ha imitado con desigual fortuna. Y, sin embargo, desde aquí mi admiración y respeto para Jacinto Molina, un auténtico enamorado de esto que se llama séptimo arte; un tipo que era capaz de sobreponerse al ninguneo de las instituciones y filmar alrededor de cuatro películas al año en sus buenos tiempos. Y digo esto para enfrentarlo frontalmente con una cineasta, Ángeles González-Sinde, que cuando filmaba películas era el absoluto contrapuesto del señor Molina. Sinde quería ser guionista, pero sólo le salían refritos edulcorados de Noel Coward; luego le dijo a papi: "papi Sinde, papi Sinde, que quiero ser directora"... "¿De colegio?", respondió papi Sinde, "No, ¡de cineeeeeeee!". Y tras una abultada llantina, papi Sinde, que otra cosa no tenía pero mano sí, le dio gustico a la niña... Lo malo fue cuando las películas se estrenaron y resultaron ser una mierda como un capacho. La niña lo pasó mal, sí, como muchos otros "incomprendidos"; pero lo peor estaba aún por llegar, porque en su imparable ascenso (otros lo llamarán arribismo), la próxima parada era nada menos que ser ministra de cultura...¿? (silencio sepulcral). Sí, queridos amigos, la señora Sinde se ha propuesto jodernos desde que era un bebé de grandes orejas y mirada aviesa, y ciertamente que está logrando su cometido. Lo que esta señora ha hecho por la cultura, aparte de ir donde va todo el mundo (cartelitos patrocinadores de por medio), no sé qué será; con el corazón en la mano, no tengo ni puta idea de qué tiene que ver esta señora con la cultura, ni si sabe realmente qué significa esta sacra acepción más allá de la acartonada oficialidad con la que a día de hoy se inviste, cual sacerdotisa de un arcano secreto que quizá sólo ella conozca. Con la última liebre que se ha sacado de la chistera, la señora Sinde pretende poner puertas al campo y erigirse en una especie de Gran Hermana que decida quién se merece la piruleta por haber sido bueno. El Estado Mayor en estado puro y ella como ruin Cerbero de sus vírgenes puertas... como decía antes, una mierda como un capacho.
Veremos qué da de sí, porque el capullo del mes puede convertirse en Enero nada menos que la capulla del año... Y ahora un ameno juego metalingüístico de vuestro amistoso vecino dvd, siglas de David Vázquez Dávila, para que no me jodan con lo de los seudónimos y que si nos escondemos y blablabla... Atentos, porque he descubierto lo que se esconde tras dos palabras que podemos unir sin problemas, Sinde y ministra... ¡SINIESTRA!... Ahí queda eso, abur...

Poemas habitantes: Augusto Roa Bastos

Poema en video: Madres del pueblo de Augusto Roa Bastos por Augusto Roa Bastos

Madres del pueblo

No cayeron tumbadas por las balas,
se inclinaron tan sólo hasta la tierra.

Madres adolescentes, centenarias abuelas,
toscas mujeres, madres suaves,
piedra humana doliente,
leve corteza
germinal.

Madres de estibadores,
rugosas campesinas,
chamuscadas obreras,
demacrada legión con el rayo en los hombros
y la noche en las trenzas;
madres de embarcadizos
con ojos desgastados por los puertos
distantes,
chiperas estrujadas como el maíz,
lavanderas como agua de arroyo,
tejedoras que tejen con el hilo nocturno
de su entraña,
burreras matinales,
pastorales mujeres,
esposas, hijas, novias populares,
y también hijas sin padres,
madres sin hijos…

En todas, pero en todas,
la patria amanecía con profundas ojeras.

Su vientre,
pan de tierra, su vientre taladrado
por el dolor y el hambre;
su vientre, abeja valerosa,
hizo el panal, la vida, su miel
amarga y áspera,
a la luz de una vela de sebo,
en pobre catre,
mirando un techo de hojas,
la noche, el cielo triste
del amor y la muerte.

No caísteis tumbadas por las balas,
acercasteis tan sólo hasta la tierra
vuestros ojos intensos
para alumbrar la noche de los mártires,
su corazón dormido vuestros brazos
en su cuna natal.